Sta piovendo. Gabriel York aspetta l’arrivo del figlio che non vede da quando questo aveva sette anni: “So cosa vuole. Vuole quello che tutti i giovani vogliono dai loro padri. Vuole sapere chi è. Da dove viene. E per quanto ci provi non so cosa dirgli.” È questo l’inizio di una saga familiare, un viaggio ‘genealogico’ nella memoria, le eredità e l’abbandono, che ci porta - avanti e indietro nel tempo, dal 1959 fino al 2039 – alle soglie di un pesce caduto dal cielo in un diluvio torrenziale che ha il sapore eccentrico e favoloso della pioggia di rane in Magnolia di Paul Thomas Anderson.

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When the Rain Stops Falling racconta del tempo come sapere e dimenticanza, sapore e leit motiv involontario. Grazie alla sua formidabile architettura drammaturgica il testo investiga la mortalità e la famiglia, la memoria e le eredità, mostrando come i segreti, le verità taciute, le omissioni, non cancellano ciò di cui non si parla, che invece resiste come un lascito tramandato di generazione in generazione, una forma di inevitabile predestinazione, un ‘guasto’ di famiglia o un ‘dono’ inaspettato. E racconta, magicamente, che il tempo inteso come meteorologia influenza le nostre vite e di fatto cambia la Storia. Per spingere lo sguardo fino a un futuro vicino, alla vigilia di una piccola apocalisse climatica, di cui la pioggia perpetua è la prima conseguenza.

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Disegnato con il meccanismo quasi perfetto di una bomba a orologeria, When the Rain Stops Falling ha una natura ibrida, stratificata e mobile, che passa da falsi duetti a monologhi che rivelano la propria natura di un dialogo serrato con il passato. Alla regia e agli interpreti, chiede immediatamente di farsi fuori, o meglio lasciarsi ‘fare’ dalle scene, dalla partitura, dalla curva delle relazioni e dalle singole parole. E grazie a questo lasciar emergere incidenti, associazioni e distrazioni; quelle che potremmo chiamare ‘interferenze’: echi di frasi già dette da chi ci ha preceduto, la presenza del proprio passato o del futuro mentre stiamo letteralmente vivendo.

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Un tavolo-mondo e nove sedie, pochi oggetti, piatti, qualche ombrello, una valigia, e un grande pesce caduto dal cielo. E dietro, la superficie d’intonaco della parete, antica e allo stesso tempo ancora fresca. E su questo ‘muro’, che getta in avanti la scena come in una visione ravvicinata, la proiezione dell’albero genealogico – come uno scheletro luminescente – ci ricorda che il punto centrale del discorso non è tanto scoprire la ‘vera storia’ di una famiglia, ma è la famiglia stessa. E in questa compressione, all’orlo del proscenio, un parco, un cimitero, una spiaggia dal manto stellato, disegnati dai toni caldi e freddi delle luci, dal colore delle immagini e dalla profondità dei paesaggi sonori, per aprire lo spazio all’irruzione di quel fuori campo che il cinema ha saputo così sapientemente portare in scena.

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Una partitura complessa, sonora e visiva, che accompagna i personaggi – e lo spettatore – dentro e fuori dal tempo, all’interno di ogni sua piega.